Молодой парень по имени Лукас только что забрал у знакомого дилера небольшую дозу. Ничего серьёзного, просто чтобы расслабиться на вечеринке у друзей. Он садится в машину, включает музыку потише и выезжает на ночные улицы Парижа. Всё идёт как обычно: светофоры, редкие прохожие, запах мокрого асфальта после дождя.
На одном из пустынных перекрёстков он тормозит, чтобы ответить на сообщение. В этот момент задняя дверь открывается. Лукас даже не успевает обернуться - в салон буквально вваливается женщина. На ней рваная одежда, лицо и руки перебинтованы грязными бинтами, из-под которых проступает кровь. Она тяжело дышит, глаза дикие. Не говоря ни слова, она достаёт маленький нож и одним быстрым движением проводит им по собственной ладони. Кровь хлещет фонтаном. Несколько секунд - и Лукас весь в багровых пятнах: на лице, на рубашке, на сиденье. Женщина смотрит прямо на него, потом резко открывает дверь и исчезает в темноте.
Парень сидит несколько мгновений в полном ступоре. Сердце колотится так, что кажется, сейчас выскочит. Он понимает: если сейчас его увидит полиция, объяснить это будет невозможно. Кровь повсюду, на руках, на руле, даже на потолке салона. Дрожащими пальцами он включает дворники, включает на полную громкость музыку, лишь бы заглушить собственные мысли, и жмёт на газ. Домой. Только домой.
Дома он первым делом бросается в ванную. Смывает кровь с лица, с шеи, с волос. Вода в сливе становится розовой, потом снова прозрачной. Но когда Лукас смотрит на себя в зеркало, ему кажется, что что-то не так. Кожа будто слишком бледная. Глаза слишком яркие. Он списывает это на шок и ложится спать, надеясь, что утром всё покажется просто дурным сном.
Утром он просыпается от странного ощущения. Будто кто-то стоит рядом с кроватью и смотрит. В комнате пусто. Но когда Лукас встаёт, он замечает на простыне маленькое тёмно-красное пятно. Не большое, размером с монету. Он трёт его пальцем - пятно не оттирается. Наоборот, кажется, оно становится чуть больше.
Дальше становится только хуже. В зеркале заднего вида своей машины он иногда видит мельком её лицо - ту самую женщину с бинтами. Не отражение, а именно её, как будто она сидит на заднем сиденье. Но когда он оборачивается - никого. На работе коллеги начинают коситься: говорят, у тебя сегодня взгляд какой-то… нездоровый. Вечером в квартире он слышит тихие шаги за спиной. Открывает холодильник - на полке стоит стакан с тёмной жидкостью. Он точно не ставил туда ничего такого.
Лукас пытается убедить себя, что это всё нервы, что кровь той женщины каким-то образом попала внутрь, вызвала отравление или галлюцинации. Но с каждым днём грань между реальностью и тем, что происходит только в его голове, становится всё тоньше. Он начинает замечать, что раны, которые наносила себе та женщина, теперь появляются на его собственном теле. Сначала маленькие царапины, потом всё глубже. И каждый раз, когда он их видит, ему кажется, что кто-то внутри него тихо радуется.
Он больше не ходит на вечеринки. Не отвечает на звонки. Дверь заперта, свет выключен. В пустой квартире Лукас сидит на полу и смотрит на свои руки. На них свежие бинты. Он сам их намотал. Или не сам?
Теперь он уже не уверен.
Читать далее...
Всего отзывов
8